Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Я могла бы родиться кошкой"
© Станишевская Анастасия

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 80
Авторов: 0
Гостей: 80
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Алексгет
                            
                            

Они шли очень долго. Сначала – от победы к победе, потом – от поражения к поражению. Теперь это уже не имело значения – осталось недолго.
Их самих никогда не было много, потому что не могло быть. А теперь осталось совсем мало. Сколько именно – это тоже уже не имело значения. Слишком мало.
Узкая дорога шла по лугу. Лес, в котором они недавно устроили последнюю засаду, остался позади. Впереди постепенно поднимался холм, а за ним была река – широкая, полноводная. Хорошее место для того, чтобы закончить всё.
Они поднялись по пологому склону. Главный прошел вперед, странно-неторопливо. Остальные по привычке остановились: встали неровным рядом, когда он обернулся. Ни черного с серебром, ни серебристо-серого никто уже давно не носил. Цвет войны – это цвет грязи, вянущих листьев, предрассветной мглы.
Он мог бы, наверное, сказать многое, глядя в знакомые лица. Лица казались похожими – выражением спокойного, уверенного ожидания. Он мог бы сказать, что они «наводили ужас на врагов». Ну и что теперь с этого? Он мог бы сказать, что их ненавидят. Но это было слишком очевидно и привычно. Слова потеряли всякое значение и кончились. Поэтому никто больше не носил и разных побрякушек, которые когда-то что-то якобы значили. Поэтому легкое движение пробежало по короткому строю, когда главный плавным, незаметным движением извлек из-под плаща кинжал в истертых ножнах. Он держал его в левой руке, прямо перед собой, и, чуть сдвинув брови, вглядывался в лица немногих, в лица оставшихся, в лица последних…
А потом спокойно и осторожно извлек кинжал из ножен. Небо было мутным, но матово-серый клинок неярко блеснул, когда главный, подняв его до плеча, резко всадил кинжал по самую рукоять в землю. Он будто поклонился им, последним – а когда распрямился, сомкнутые пальцы правой руки показали: «Здесь».
Он коротко кивнул, и люди быстро и молча принялись за работу. Едва ли кто-нибудь лучше них знал, как организовать оборону. Они успели все закончить, когда на опушке леса началось движение. Это шли враги, которые не собирались тратить сил и времени даром. Главный на миг прикрыл глаза – большего не требовалось, и еле заметно улыбнулся – самыми уголками губ…

***
Командир медленно поднялся на вершину холма и остановился, глядя на труп врага. Главный лежал навзничь в луже крови. Смотрел в небо, и улыбался – самыми уголками губ. Что-то торчало рядом из вытоптанной травы. Командир наклонился, увидел рукоять кинжала, протянул к ней руку – и резко отдернул.
Распрямился – из-под сдвинутых бровей оглядел своих, столпившихся вокруг. Он молчал, серо-зеленые глаза сердито блестели. Ветер рвал холодные тучи, пахло дождем, рекой, гарью и кровью.
- Ничего не брать, - сказал он и помолчал. – Трупы и все остальное свалить здесь и сжечь. Дотла.
Резко повернулся и спустился вниз к реке. Долго плескал себе в лицо стылой осенней водой. Из памяти не шло лицо главного. Лицо мертвого врага. Оно тревожило, не отпускало – странное чувство, что он не понял чего-то до конца…
А может, просто потерял, опять потерял многих, очень многих своих.
А может, что-то ещё.


© Алексгет, 24.12.2006 в 19:40
Свидетельство о публикации № 24122006194044-00012933
Читателей произведения за все время — 122, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют