А раньше, помнишь?
Были праздники, было лето.
Уходя, на прощанье проронишь,
Что ты знал о развитии сюжета.
Дескать, я сама отдалилась,
На других смотреть даже стала.
На тебя я прежде молилась,
А теперь вот, выходит, устала.
Потускнел мой рыцарь, и латы
Ржавой пылью покрылись прочно.
Значит, нужно не ждать расплаты,
А расстаться, и лучше – срочно.
Почему так бывает, Боже?
Нет, молчи.
Я сама все знаю.
Ведь любовь на сказки похожа.
Те, которые детям читают.
А конец у них одинаков:
«Они жили долго и счастливо
Среди роз, васильков и маков…»
(мы смахнули слезу участливо)
А потом пустота, троеточие:
Ссоры, быт, да и дети малые,
Плюс различные сложности прочие.
И любовь уйдет водой талою.
Тут как раз и простор для творчества:
Эпопеи, романы, повести.
Ты твердишь: «Мне назад не хочется».
Может правда.
Спроси у совести.