Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Шторм"
© Гуппи

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 203
Авторов: 0
Гостей: 203
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Чем мы похожи и чем мы отличаемся. Кем мы станем, когда нас не станет. Что такое мир и чем жизнь отличается от плавания в туманности третьей планеты. Это не вопросы, а скорее убеждения, которые так скучны, что скоро приравняются к ответам. А мне нужны вопросы. Я хочу прыгать, и струиться, и делать… Но подождите. Делать. Что я хочу делать. Что я должна делать. Хочу ли. Должна ли. Я ли. Это не я. Это не я вам пишу не своей ручкой не свои мысли. Что-то сдавливает мне горло и выплёскивается через пасту в левой руке. Это не моё. Не ваше. Это вообще никому не принадлежит. Мне начинает казаться, что мне всё уже кажется. Не глупым, не унылым и не противным. Всё кажется… Всё кажется, всё исчезает. Мне не-делается не-моё дело. Мне не-пишется не-моя проза. Вокруг то и дело шныряют облеванные изгнанники Слова. Они запихивают себе в рот обрывки бумаги и испражняются ими же, но только с какими-то словами. А потом дают мне это читать и говорят, что я ничто по сравнению с ними. А мне не нужно сравнение с мочой. Сравнение даёт нам понять, что мы ничего не знаем. На самом деле всё уже скоро кончится. А ещё говорите, что тщеславная. Плевать. Не я это. СЛЫШИТЕ. НЕ Я! Это чей-то разум испытывает меня. А я писать не умею.
Я только есть хочу.
© Евгения Голубенко, 27.09.2009 в 15:04
Свидетельство о публикации № 27092009150438-00128261
Читателей произведения за все время — 35, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Хель
Хель, 27.09.2009 в 16:57
Сколько раз я повторяла людям, что все, что я делаю, приходит ко мне откуда-то из Космоса, а не просто через... гм... обрывки испачканной бумаги... Только тем, кто хотя бы пытается творить, можно понять такой парадокс...
Да и есть ли МЫ? Все чаще кажется, что мир, люди, существа вокруг - одно большое Я, связанное неразрывными нитями... Создание без начала и конца...
Евгения Голубенко
Евгения Голубенко, 27.09.2009 в 17:13
Пётр Мамонов говорил о гениальности так: "Мне очень нравится одна притча. Когда Иисус Христос въезжал в Иерусалим на ослице, то люди кричали "Осанна!" и устилали землю цветами. Так вот ослица была уверена, что это всё - ей. В таком же положении находятся и творческие люди - мы лишь проводники Высшего разума..."
Я абсолютно с ним солидарна.

Это произведение рекомендуют