Поэт голодный, в старых башмаках,
С возлюбленной в недорогом кафе.
Стихи парят, как птицы в облаках.
И пуговицы нет на рукаве.
А с жалованьем у нее-в обрез.
Ревнивый муж, повеса из повес.
И нет у них пристанища такого,
С ночлегом и с тарелкою жаркого…
А вы на ветер бросили слова:
"Кокетка, с ним была она черства".
2
Он ей сонет читает нараспев.
В глаза ее печально смотрит он.
И чашка, удержаться не успев,
Разбилась, испустив прощальный звон,
Спугнув чету седых провинциалов…
Она хозяйка тех инициалов,
Которые короной над строкой
Потом, когда уйдет он на покой.
Знаете Полина у меня всегда ощющение что поэты обязательно красивы, как и художники...
Очень настроенческое если можно так выразится стихо
Поэты всегда немного чудные:)
С теплом
Оля
Спасибо, Оля, за рецензию. Да, Вы правы. У людей искусства в глазах особый свет. Это делает их красивыми.
У людей искусства в глазах особый свет. Это делает их красивыми. ....
И ничего что стоптанный башмак,
И у неё остался лишь пятак.
Под монотонный стук колёс и натощак,
Ложатся сами строки просто так.
Пусть неустроенность и встречи на бегу,
Влюбленным наплевать ведь на еду.
Для них важней в конце тоннеля свет,
Судьбою выданный в один конец билет...
Милочка, спасибо за рецензию и экспромт. Особенно хорошо:
"Для них важней в конце тоннеля свет,
Судьбою выданный в один конец билет..."
Полина, с теплом.
Мир твоих слов, как мир красок Мадильяни, здесь раскрывается.
Если я правильно написанное понял, то после башмаков должна запятая стоять, а, если не должна, то, значит, я ничего не понял, заглядевшись.
Обнимаю тебя.
Саша, спасибо тебе. Запятую поставила. После башмаков. Полина.
