на пагодах старинных длань дождя,
смывает листья, очищает души,
(всё чаще мир на мелкое разрушен)
Господь не претендует на вождя,
Он шлепает слезинками по лужам...
и мы молчим в неведомой тоске,
боясь моргнуть, на грани неземного...
Вселенная висит на волоске
и кажется чуть-чуть, ещё немного, -
мы всё поймем...мы станем ближе к Богу,
но тонок, тонок этот волосок,
а суета, - канатами, в берлогу...