Средь кипарисов я бреду,
закручивающих в небо локон.
И не во сне, и не в бреду,
вновь вижу свет из Ваших окон.
Вы безответно шлете ей
в который раз свое признанье...
Вы нервно пишете... быстрей...
Рука дрожит и рвет посланье...
В углу агонией горят
"Подсолнухи" своей листвою.
Они про Вас мне говорят,
и Вашу боль они не скроют.
Зачем не я на месте той,
к кому весь образ Ваш стремится?!
Зачем в веках отстал мой конь,
моя шальная колесница?
Не встретимся мы никогда…
.............................
...в ладонях ваших разжимаю бритву...
- Не учиняйте над собой вреда,
я предлагаю вам иную битву!
Вы будете - Учитель мой,
я буду верной ученицей...
и как-то раннею весной
на полотне куст "Ирисов"
родится...
