Средь кипарисов я бреду, закручивающих в небо локон. И не во сне, и не в бреду, вновь вижу свет из Ваших окон. Вы безответно шлете ей в который раз свое признанье... Вы нервно пишете... быстрей... Рука дрожит и рвет посланье... В углу агонией горят "Подсолнухи" своей листвою. Они про Вас мне говорят, и Вашу боль они не скроют. Зачем не я на месте той, к кому весь образ Ваш стремится?! Зачем в веках отстал мой конь, моя шальная колесница? Не встретимся мы никогда…
............................. ...в ладонях ваших разжимаю бритву... - Не учиняйте над собой вреда, я предлагаю вам иную битву! Вы будете - Учитель мой, я буду верной ученицей... и как-то раннею весной на полотне куст "Ирисов" родится...