страшный, как жизнь, гибрид.
Оставляя их в пекле, почти что Дантовом, ходят кругами нули по чужим ID… Чем тебя, детка, сегодня на сон порадовать? Может, помочь от себя хоть на век уйти?
Всё у двухтысячных слишком настойчиво-сбивчиво впереди.
А позади всё девятка на конке гонится за самым звонким из дребезга голосов, ведь у девятки, поди, уже век бессонница, как у путан, что подкошены Пикассо: глазки съезжаются где-то у переносицы, мир равнобедренный, прямоуголен, прям… Стерпится-слюбится с миром – травою скосится, тонкой зубровкой, добавленной во сто грамм -
во избежанье драм напивайтесь, голуби, двухсотограммиться, омолодиться, ишь! Век, словно Вий воскресившийся, вечно голоден, вечно безумен. С высот вавилонских крыш кажется, что расшалились домишки-башенки – строятся, прошлому дерзко, мол, «баш – на баш, мы по старинке золотом разукрашены, носим вечерний вычурный макияж, не признаём белила да карандаш».
Господи, как у них ноги к земле припаяны – сваями вбиты под землю – не оторвёшь…Над головой рассекает надежды маятник, плавится в клетке грудной от испуга брошь…
Деточка, ешь бриошь, пока зёрна – гречневы и кукурузны, пока ещё есть мука… Детка, лечись без рецепта драже аптечными и отвечай, что пока ты ещё О. К(а), что ты ещё не поп-корн у шутов двухтысячных, ты из девятых, как кошка, - последний стон… Прячься, наплюй на свои, чёрт возьми, приличия, между атлантов – соседей-друзей Кусто, там, где всего исток.
Ходят вокруг непрозрачные твои копии… Деточка, пей колыбельную, слушай чай. Знай, у двухтысячных астма и плоскостопие, - ты-то хоть бицепсы совести накачай! Всё так извивисто, ленточно, вавилонисто, ни для пегасов, ни конок нет перспектив. Завтра завертится, завтра уже лёд тронется, ты тоже тронешься, брошечку повредив. Разум уйдёт в пассив.
Голуби пьют из горла и, совсем очистившись, грудью бросаются утром на провода… Так замыкает латыни, санскриты, идиши, новых немых выводят через врата. Ты достаёшь драже, рассыпаешь под ноги, - может, кто поскользнётся - ну, на авось… Но предсказуемы ныне пути Господние, - всё под откос, деточка, под откос.
Пусть тебе снится лёгкое, словно платьице – белый, не тронутый блёстками крепдешин… Завтра последняя в мире вторая пятница.
Спи, моя детка.
А лучше – и не дыши…
//2007
