Прости меня, что я в своей гордыне
Вдруг возомнил, что ревность превозмог.
Я с ней боролся честно, видит бог,
Но в схватке безнадёжной изнемог.
Я знаю сил своих предел отныне.
Я не хочу писать тебе "прощай".
Мне это слово словно жерло бездны,
Но лишь возьму перо, помимо воли
Рука выводит на бумаге белой
Отчетливые черные шесть букв...
Прости. Я совладать с рукой не в силах.
Утратил их в бесчисленных попытках
Предать свой дар, избыть своё проклятье,
Отречься назначенья бытия,
Что я едва влачу на свете этом.
Я шёл на всё, чтобы не быть поэтом,
Вплоть до распада собственного Я.
И вот - итог: поэтом я не стал,
Но не избыл провидческого дара.
Скажи, за что, за что мне эта кара:
Искать слова в истоках естества,
В глубинах беспредельных мирозданья,
И - мукой помраченного сознанья
Вдруг ощутить их в собственной душе,
Услышав, словно по наитью свыше...
Как это просто. Только то услышать,
И слово на устах моих задышит,
И в звуке обретая плоть и кровь,
Благою вестью явит в мир любовь...
Но ты - увы - ты слов моих не слышишь.
