Да кто же это купит?
С провинции?!
Тогда вам в руки - флаг!
Болтаемся,
Как жемчуг в чьём-то супе
Патриции,
По-на чужим дворам.
Луна летит
С подачи Уимблдона,
А крысы мебель сгрызли на корню.
Хочу любить,
Но тихо. Молча. Дома.
У зеркала.
На парочку минут.