В леса, за шапки деревень
медлительный уходит день,
рассыпав золотой песок
в пыли дорог.
Его немереную грусть
я объяснить вам не берусь, –
так сокровенна простота
осеннего листа.
Так неутешно было мне,
когда в язвительном огне,
подсохшая за день едва,
дымилась чёрная ботва
среди картофельных полей.
Но урожай в мешках милей
казался тем, кто сквозь молву
сжигал ботву…
23.09.08