Что-то происходит, кто-то уходит, (Свободные формы / белый и вольный стих)

   Что-то происходит, кто-то уходит, кто-то насовсем, а кто-то в магазин за хлебом. Кто-то ныряет в небо, а кто-то в землю. А мы меряем время сначала днями, потом числами, потом датами. Событиями. Жёлтыми и зелёными листьями. Исписанными листками и неисписанными. Затёртыми до дыр истинами. И глотками воспоминания. До разрушения. До окончания. До следующего витка. Почти 100%, это значит наверняка. Жизнь в режиме перемотки. Улыбки на фотках. Зарубки на душах. Глушит. Из них можно сделать гравюру, а можно, как следует шлифануть водкой. По пятьдесят в подъезде и дома по сотке. Потихоньку истоньшая душу до состояния туалетной бумаги, которой в итоге и подтереться. Хотелось бы в районе сердца, а получается в районе жопы. Жизнь пропитая зря. Не жизнь, а почти вопль. Этим людям жалко себя до слезливых сопель. Видимо это вечная аллергия. На спиртное. Ну куда меня опять понесло? Ведь хотелось, что-то про конец лета. Про лето которое было не таким, про август который должен был быть другим. А кому должен? Мне? Дело только в цене. А на самом деле плыву поверху, спрятаны крылья расслаблены плавники. Тянет то-ли на слёзы, то-ли на хи-хи. Поминки чередуются с днями рождения. Память работает на опережение, в попытках уследить за датами. Даты солдатами на параде скользят мимо. Хочется взять плазмомёт и выстрелить осени прямо в живот. В крайнем случае в морду прикладом. За холода. На падла, потом ещё раз На. И в районе копчика, а может мозжечка одни эмоции и нет смысла. Просто пугающее состояние выхода из летней нирваны. SOSтояние. Когда кажется, что спьяну, когда вроде бы почти не курил. Просто то-ли нырнул то-ли всплыл. И люди которые раньше вызывали только ненависть вдруг вызывают сожаление. В связи с отсутствием? Растворение в свете или в темноте. Тёмное и светлое. Штопор, а может быть пике. Укачало до одури переходами. То ли лицами , то ли мордами. Разрушение или созидание. Непонимание или незнание? Тону. Пересев на ледокол не нашёл льда. Тишина. Тихий час в сумасшедшем доме. В котором всё такое родное. Впереди есть жизнь которую мы не видим. Позади, есть память, которую мы за собой тянем. Запас топлива или лишний груз? В надежде на первое иду в глубину. Тону? Лечу? Плыву?