За ней - пустота,
Прозрачность материй,
Невинность листа.
И ты так безцельно,
Безбожно и пошло
Своей же рукою
Испортишь, что можно...
Ты ищешь другого,
Чего - непонятно,
На жизнь ты сажаешь
Чернильные пятна.
А после, с тоской,
Суетой угнетенный,
Статаешься их
Оттереть ацетоном.
Закрой свою дверь,
Ты в жизни потерян.
Тебе не нужна
Прозрачность материй