Тридцать первого, говорят.
Вот, и, первые листья, кстати,
как записки его летят.
И туманы в оконной раме
по утрам дольше все висят.
Птицы разными голосами
до свидания нам говорят.
Тридцать первого? Нет, попозже.
Ну по крайней мере на день.
На веселую лета рожу
осень бросит вновь грусти тень.
Погрустить нам не вредно тоже.
Вот, хотя бы присев на пень.
Бабьим летом все дни погожи.
Остальное все - дребедень.
Все покуда еще в мире тленно.
И печаль эта сердце жжет.
Что-то в нас умрет непременно,
но, ведь, что-то и оживет.
