и заливая язвочки шипящей газировкой,
нанизываю кольца макетного Сатурна
на шарик отупевшей головы;
пока еще не вилы обеденные вилки,
и вроде бы обломы в щадящей дозировке,
конечно, не параша пока еще, а урна,
но и от этой жизни впору взвыть.
А от причала вдруг отчалит чей-то плот,
и на другом конце мечты уткнется в сушу,
напротив разноцветного буйка;
я мысли свои выставлю как лот
и выйду покурить, проветрить душу,
за пивом до ближайшего ларька.
А может быть меня и вовсе нет,
есть только смог и дождик параллелит,
да хруст подошв о вымокший асфальт
по пеплу сигарет;
а может быть и это только фальшь,
и дряхлый плот давно застрял на мЕли...