огни, разбивая на брызги, колотит.
ноябрь проходит - промокший паломник –
сквозь мир, без октябрьской листвы позолоты.
лбом чувствую холод от стёкол оконных
и чайник насвистывать начал давно
внизу пустота. Город в дрёме огромный,
лишь кто-то по лужам бредёт под зонтом.
как странно себя ощущать ночью этой
прутком, что весна обронила в поток,
плывёт он… Плывёт… Уж, которое лето,
и путь ещё к морю, как видно, далёк.
ещё впереди и любовь и желанья,
и новые рифмы о новых страстях,
и горечь потерь, и души беснованья,
и жертвы, на чьих-то чужих алтарях.
я всё ещё с сердцем – увы – непокорным,
с огнём, что горит, как его не гаси,
со взглядом ещё, как ни странно, задорным
что много кого ещё вмиг искусит…
***
три часа ночи. И снег в окна тихо
стучит, заслоняя огни чем-то белым,
и падая, светится радостным ликом
чтоб месивом стать среди луж отсырелым...
