Снова с неба светят звёзды,
Осень в душу забралась.
Снова в голове вопросы:
Для чего нам жизнь далась?
Но ответа так и нету,
Вмиг ушёл, исчез во тьме,
И скрывается он где-то
в полуночной тишине.
А когда придёт – не знаешь,
Может через год и два.
Точно так не угадаешь,
Для чего тогда дана
Эта жизнь, мечты, желания,
Для чего так жить, когда
Твои вечные мечтания
Пролетают без следа?
Следа нет, лишь боль и слёзы –
Всё, что в памяти твое,
Остаётся после ссоры,
После дорогих потерь;
У кого-то жизнь так гладко
Бьёт ключом наперебой.
Тот, наверное, родился
Под счастливою звездой.
Им завидовать не стоит –
Это грех – так говорят.
Самому всё нужно строить,
Только трудно, вот, понять:
Для кого так жить? Скажите,
Для себя? Но так нельзя.
Для друзей? Но за спиной у них ножи
И для тебя…
В это очень трудно верить,
Но реальность так сложна,
Можно всех друзей проверить,
Сразу всё поймёшь тогда.
Это жизнь! И в ней нельзя,
Никому так доверяться,
Но, считаю во лжи ферзя,
И не стоит так бояться.
Жизнь – игра. В ней есть законы,
Рамки, правила, судья.
«А судьи кто?», готовь патроны!
Для судьи и для себя…
Каждая игра – фортуна,
Вместо ставки же – судьба.
Позже, сплёвывая слюни,
Ты поймёшь, кто есть она.
А пока нам нужно проще
Эту жизнь воспринимать,
Чтоб потом им наши мощи
Не пришлось собирать.
Можно жить ради идеи,
Чувством, расчищая путь,
А достигнув и старея,
Ты поймёшь немного суть.
Но мечты так дальнозорки,
С близорукостью судьба.
И у льда ломая кромку,
Жизнь останется слепа.
Ослепнешь ты от света счастья,
Дороги не найдя уйдёшь,
На дно обмана и несчастья,
И от контраста там умрёшь.
Так тоже плохо жить, лишь в счастье
В достатке доброты и слов,
О грусти вспомнишь, лишь в ненастье,
Из своей памяти и снов.
Так скучно.…Но опять – не надо,
Переполнять у грусти край,
А то, как все, как это стадо,
Ты скажешь: «Господи, ну дай…».
Просить же мало. Делать нужно!
Творить судьбу, ломая грусть!
Чтоб от работы стало душно,
Потом на воздух. Крикнуть: «Пусть!»,
Пусть улетает эта нечисть
С неблагородными людьми,
С неблагодарными – их учесть
Обречена на смерть с беды.
Они все однотипны, скучны,
Не помогают жить ничем.
Назвать их можно «Серой тучей»,
Средь множества сплошных проблем.
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"Шторм"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 139
Авторов: 0 Гостей: 139
Поиск по порталу
|
Автор: Цуканов Максим (:(MAXUS):)
© Цуканов Максим (:(MAXUS):), 30.10.2006 в 19:18
Свидетельство о публикации № 30102006191838-00012399
Читателей произведения за все время — 247, полученных рецензий — 2.
Оценки
Голосов еще нет
Рецензии
Константин Нестеренко (Грифон), 03.02.2007 в 11:53
Примите поздравления с тем, что Ваше произведение вошло в состав Первого Грифоновского обзора. Ознакомиться с обзором можно здесь - http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/3815/
Всегда Ваш, 
Единорог, 28.06.2007 в 16:37
"Это жизнь! И в ней нельзя,
Никому так доверяться..." А ещё меня критиковал, что я людям не доверяю...))) Что я могу тебе сказать? Как всегда... Глубоко, красиво, приятно читать! На судьбу не стоит уповать, жизнь мы сами строим! С этим я полностью согласна! С Нежной улыбкой, Это произведение рекомендуют |