Снова с неба светят звёзды, Осень в душу забралась. Снова в голове вопросы: Для чего нам жизнь далась? Но ответа так и нету, Вмиг ушёл, исчез во тьме, И скрывается он где-то в полуночной тишине. А когда придёт – не знаешь, Может через год и два. Точно так не угадаешь, Для чего тогда дана Эта жизнь, мечты, желания, Для чего так жить, когда Твои вечные мечтания Пролетают без следа? Следа нет, лишь боль и слёзы – Всё, что в памяти твое, Остаётся после ссоры, После дорогих потерь; У кого-то жизнь так гладко Бьёт ключом наперебой. Тот, наверное, родился Под счастливою звездой. Им завидовать не стоит – Это грех – так говорят. Самому всё нужно строить, Только трудно, вот, понять: Для кого так жить? Скажите, Для себя? Но так нельзя. Для друзей? Но за спиной у них ножи И для тебя… В это очень трудно верить, Но реальность так сложна, Можно всех друзей проверить, Сразу всё поймёшь тогда. Это жизнь! И в ней нельзя, Никому так доверяться, Но, считаю во лжи ферзя, И не стоит так бояться. Жизнь – игра. В ней есть законы, Рамки, правила, судья. «А судьи кто?», готовь патроны! Для судьи и для себя… Каждая игра – фортуна, Вместо ставки же – судьба. Позже, сплёвывая слюни, Ты поймёшь, кто есть она. А пока нам нужно проще Эту жизнь воспринимать, Чтоб потом им наши мощи Не пришлось собирать. Можно жить ради идеи, Чувством, расчищая путь, А достигнув и старея, Ты поймёшь немного суть. Но мечты так дальнозорки, С близорукостью судьба. И у льда ломая кромку, Жизнь останется слепа. Ослепнешь ты от света счастья, Дороги не найдя уйдёшь, На дно обмана и несчастья, И от контраста там умрёшь. Так тоже плохо жить, лишь в счастье В достатке доброты и слов, О грусти вспомнишь, лишь в ненастье, Из своей памяти и снов. Так скучно.…Но опять – не надо, Переполнять у грусти край, А то, как все, как это стадо, Ты скажешь: «Господи, ну дай…». Просить же мало. Делать нужно! Творить судьбу, ломая грусть! Чтоб от работы стало душно, Потом на воздух. Крикнуть: «Пусть!», Пусть улетает эта нечисть С неблагородными людьми, С неблагодарными – их учесть Обречена на смерть с беды. Они все однотипны, скучны, Не помогают жить ничем. Назвать их можно «Серой тучей», Средь множества сплошных проблем.