Палатку треплет ветер ледяной.
Усталый гитарист аккорды подбирает,
Печалясь над оборванной струной.
– Да, не в театре ты с руладами Россини.
Тебе лишь для души немного побренчать,
А что до струн твоих, так некий Паганини
Играл и на одной, а у тебя их пять.
– Но я ведь не скрипач, с гитарою иное,–
Ответил гитарист, но нашим просьбам внял.
И хором спели мы про «солнышко лесное»,
А дождик о брезент завистливо стучал.
Потом еще струна со звоном оборвалась,
И бросил гитарист гитару сгоряча.
А песня все жила, сама собой звучала,
Пока не умерла забытая свеча.
И сон тогда пришел ко всем, как гость желанный,
Минуты не прошло – покой и тишина
Установились вновь на маленькой поляне,
Затерянной в тайге, что таинством полна.
И снежный человек ушел к себе, вздыхая,
Снаружи под дождем концерт наш слушал он…
Я не соврал, была история такая,
Хотя конец ее, наверно, только сон.