Вдоль аллеи, вниз - к спуску.
Чьи-то тени. Бог знает лишь, чьи.
Тенью быть - не искусство.
Небо тьмой нависает, молчит.
У жизни нет вкуса.
И дерьма здесь не отличишь
От фруктового мусса.
И дорога туда же, во тьму.
Там спускается ниже.
Сквозь густую как дым тишину
Я иду. Мост всё ближе.
Говорите, как жить по уму!
Я вас не слышу.
Вдалеке духи Сартра, Камю
И усталого Ницше.
Где-то там наверху всё витают
Остатки от лета.
Но назад не хочу. С той же стаей -
Дурная примета.
Очертанья моста словно тают
В задымленном где-то.
И спокойно. И тихо. От рая -
И до парапета.
Эта схема до боли проста.
Всё рассчитано чётко.
И марать-то не стоит листа -
Есть пряник. Есть плётка.
Это всё. Досчитайте до ста -
Стоп. Потом перемотка.
Странен танец мой - вместо твистА
Отбиваю чечётку.
Впрочем, "танец" - напыщенно слишком,
Всего лишь ужимки.
Даже если и прыгнешь повыше -
Не видно ошибки.
В этом суть - никто ведь не дышит
На красивой картинке.
Забирай поскорей свои фишки,
Игрок ты не шибкий.
Те, кто шибко играют - тех много.
Звучит это странно.
Они, к счастью, не верят ни в Бога,
Ни в старые раны,
Но зато притворяются ловко -
Добры и гуманны.
И открыты для них все дороги
В жаркие страны.
Ну а нам остаётся молчать
И курить папиросы.
И прихлёбывать стынущий чай
В ожиданьи морозов,
Что ударят как слово "прощай" -
Неожиданно остро.
В глубине наших душ - тёплый май
И коробка вопросов...
Только всё это, в общем-то, бред
И схоластика, в сути.
На полях прошлогодних газет
Записали? Забудьте.
Есть луна, и есть мост, и есть свет,
Он нечёток и мутен.
Ничего, кроме этого, нет
И, наверно, не будет.
Фонари одиноки в ночи.
Пепел псевдо-Отчизны.
Чьи-то тени. Бог знает лишь, чьи.
Над моим парадизом
Небо тьмой нависает, молчит.
И ныне, и присно
И царапины не отличишь
От линии жизни.
Январь - июль 2009