Возможно, нот, возможно, слов. Так тихо
Листает ветер скомканные лики
И с вырванными строфами играет.
Картина не завершена. Незавершенность
Прозрачной пылью оседает мне на плечи,
И я смотрю, как догорает серый вечер,
Перерастая в ночь легко и сонно.
На стенах лица выцветают в бело-черный.
Их имена забыты. Стерты даты, числа...
Их взгляды не имеют больше смысла.
Их больше нет. А впрочем, это спорно.
И терпкий привкус тишины уже привычен.
Как хорошо, когда снаружи и внутри
Гармония и темнота. И пусть горит
Последний огонек. Нет слов - нет спичек.
Пусть остановлены неведомые токи,
И сорваны покровы страшной тайны...
Ты знаешь, здесь чего-то не хватает.
Возможно, смысла. А возможно, точки
10.06.09