Дубы на ветру галдят;
Идёшь из своей страны
Куда их глаза глядят.
Пока ещё не пророк –
Анафемы звон копил.
Тюрьмы и сумы зарок
Тропа превращает в пыль.
Свернёшь, не взглянув назад,
Во тьме перекрёстка вер;
Ославленный за глаза,
Дубасишь в другую дверь.
Путей надоел галдёж,
Блуждающий пилигрим.
Дорогой другой идёшь,
Опять попадая в Рим.