Опять пыльцой, что носит ветер,
летишь, лучи небес пронзая.
Художник-жизнь прочертит вектор,
но он не сложится, я знаю.
Цветов для опыленья много,
как трудно отыскать тот - главный.
Я не могу тебя потрогать,
горячую, как сердце лавы.
Свобода бередит и кружит.
Я тучкой выйду на работу,
и стану, наконец, той лужей,
что прекратит твои полеты.