Как говорят на фарси и на идиш,
А ты, не понимаешь ничего...
Ты, только,
хочешь верить старым книгам,
Сверяя текст,
с слепящим этим мигом,
А в нем, иерусалимская сосна,
теряет от жары свои иголки.
И чувствуешь, что где-то взведена,
Винтовка, суть твоей головоломки.
Ой, вей...
Невозмоно оторвать
без боли руки
от родных могил,
Слышат ли лежащие,
песни левантийской
звуки?
Видят ли наши фигуры,
сгорбленные и поникшие
без сил?
Без ложного пафоса говорим,
Мы с вами,
на этой земле,
и под этим небом!
"Ой, вей"
Марте
Запад или восток,
Сибирь или жаркий Юг,
поверь,это уже не важно...
Ветер ласкает в Яффо желтый песок,
А горло мое пересыхает от жажды.
Пару строчек черкнуть тебе,
все недосуг...
Крикну,
привет принесут,
перелетные птицы.
Ты, не отыщешь меня,
среди множества лиц,
Среди смоковниц и лавра и мира,
Апрельская Марта.