В них белый свет не скуп.
Он всем подряд даёт взаймы
На слезы и тоску.
Мы в них, как прежде, далеко,
И врать себе нет сил.
Всё обернется тупиком,
Всё то, о чем просил.
Повесят годы на петлю
В какой-нибудь глуби,
Не посмотрев, что я люблю,
И то, что я любил.
Все хорошо, все хорошо
И в этом что-то… нет.
Отмерил день на посошок
На дело и обед.
И спел скворчонок над кустом
Какой– то чик-чирик,
С тобой мы встретимся потом,
Покинув материк.
А я в Тосканские холмы
Ныряю и молчу.
И век идет таким немым,
Что даже чересчур.