Воспоминания, воспоминания... укутанные в сумбур города, защищённые невинно-непонимающими взглядами...Сладко-горькие, томительно-вязкие, тающие на языке...
Твои губы, пахнущие так удивительно - талым снегом и наступающей весной. Мои пальцы в твоих ладонях, стиснутые, возбуждённо дрожащие.
Пронизывающий ветер, от которого я прячусь, вжимаясь в тебя. Пьяный весенний воздух, и в многолюдном городе так трудно найти укромную улочку. Поцелуи-укусы, поцелуи-стоны, поцелуи-ласки... Жадные, упоительные...
Спрятаться от всех за длинными шторами, не отвлекаясь ни на что, целоваться прямо на полу кухни. Сцепляясь пальцами, так что - не разорвать. Вплетаясь в волосы, скользя по коже. Безумие танцует в воздухе, передаётся воздушно-капельным, забирается лихорадочными пальчиками под кожу. И всё рушится, и главное - удержаться. Не отпустить.
Безумие, разделённое на двоих - ты знаешь его запах, цвет, помнишь, каково оно на вкус. Впадаешь в наркотическую зависимость, и знаешь, что без него - ни жизни, ни иллюзии... Разбиваться на осколки, умирать каждой клеточкой, сходить с ума - только от осознания принадлежности, от чувства полного единения, от руки, скользящей по волосам...
Шептать, запинаясь, заплетаясь языком, пьяным, шальным... ты мой, ты только мой...Пусть это знают все, пусть это знание будет вырезано на коже, выбито пульсом по венам, видно в шалых глазах. Пусть это будешь знать сам ты, не сомневаясь, не пытаясь возразить.
Упиваться минутой, насмехаясь над теми, кто воспевает вечность. Разве может быть ещё лучше, чем сейчас?..
Весь мир, оставшийся за стенами дома, спрятанный за шторами, за дверями, напоминающий о себе только редкими шумами - неважен, не нужен, не сейчас, не здесь, не теперь... Когда ты, настоящий, когда меня захлёстывает с головой безумием, всё это может подождать...
«Крик среди моря...»
Пусть не будет ничего, только два голоса и сплетённое чувство - лишь для двоих. Время, пространство, люди, места и чужие мысли - кто хоть раз чувствовал это безумие на языке, ощущал его запретно-сладкий запах, тот никогда и ни на что не променяет его...
«...крииииик среди мооооря...»
Лети, минута.
Верни меня в ту безумную весну.
Чтобы встретиться с ним лицом к лицу.
И утонуть в запахе талого снега...
И не вернуться...
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"Шторм"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 386
Авторов: 0 Гостей: 386
Поиск по порталу
|
Автор: La Trapera
© La Trapera, 08.08.2009 в 11:05
Свидетельство о публикации № 08082009110501-00120152
Читателей произведения за все время — 99, полученных рецензий — 1.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |
