помятая тетрадь,
желты страницы, тонки,
и почерк не понять.
Но пыль сотри рукою,
мир мёртвый оживи
фантазией. Рекою
межстрочно поплыви.
Открытие страницы
рождает ветерок,
но бездыханной птицей
зияет бездна строк.
С касаньем первой строчки
душевной полнотой
прорежутся росточки
из почвы, бездны той
и небо прояснится,
растают льды в реке,
земля заколосится
пшеницей. В уголке
прочтение сонетов
перерождает мир.
Цвет неба над планетой -
то уголь, то сапфир.
И аккуратно в руки
беря холодный труп,
в него вдыхаешь звуки
с полураскрытых губ…
И птица неуклюже
распустит крыльев стан -
ты спас её от стужи,
вдохнул ей жизнь в уста
и отпустил летать и…
в мир, полный бытия.
Спасибо, мой читатель,
ведь птица эта - я.
Свершая воскрешенья
таинственный обряд,
электрошоком чтенья
пусти в меня разряд.
