Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 240
Авторов: 0
Гостей: 240
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: La Trapera
«Я люблю тебя этой ночью.»
Сообщение, набранное дрожащими пальцами... Взгляд - в небо.  В сознание вливается тихий голос:

«Спи, эта ночь нежна, спи, сестра, спи
Спи, дальше - тишина, спи, любовь, спи»

Нужно закрыть окно - на улице далеко не май месяц...
Нужно выключить музыку - все соседи давно спят...
Нужно перестать курить - сухое горло скребёт тошнотворная горечь...
Нужно стереть сообщение - нужно идти спать...

Так много «нужно». Не остаётся места «хочу».
Ночь равнодушна к чувствам людей. Она прекрасный собеседник - не задаёт ненужных вопросов, не осуждает, выслушивает всё, что ты хочешь сказать. Молчит. Обнимает прохладой открытых окон, укачивает тихим шёпотом деревьев, глядит отблесками фар далёких машин. И кажется всё понимает.
Сколько сейчас таких же, как она - курят, сидя на холодном подоконнике, глядя в бесконечную ночь. Заставляют себя идти спать. Выпутать негнущиеся пальцы из полупустой пачки сигарет. Удалить ненужные слова, стерев воспоминания и мысли о недоступном человеке. Сколько таких же, разбитых и раненных, дрожат, скрывая слёзы от себя в темноте комнаты? Миллионы, миллионы...
Они не двигаются. Куклы - не люди. Пустые, сломанные, не настоящие.
Отправляют СМС, выключают телефон, утыкаются в сведённые колени.
А бесконечная ночь за окном проваливается в рассвет.

© La Trapera, 01.08.2009 в 01:13
Свидетельство о публикации № 01082009011343-00119100
Читателей произведения за все время — 44, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют