Этот будним утром лежал между пролетами у стены. Серый от боли, но в сознании. Первая мысль – потатор. И возраст соответствующий – около сорока. Оказалось, нет – приколист. В смысле, приколол его кто-то. Рукоятка ножа из спины торчит. Массивная рукоятка здоровенного кухонного ножа. И совсем немного лезвия – сантиметр, не больше. Засажено от души. У меня даже появилось глупое желание перевернуть бедолагу, и посмотреть, не вылез ли кончик ножа из груди. Из квартиры выше выглядывает испуганная рожа пацана-подростка. Между квартирой и дядькой мечется женщина. Осмотр, давление, морфин. Пока то да се, вопросы:
– Что случилось?
– С женой ругались. Я уже на работу вышел. Пасынок догнал, и ножом ударил.
Женщина кричать начала:
– Молчи, молчи, не рассказывай. Ты живой, а его посадят.
Привезли в больницу. Выходит доктор. Невозмутимо дотрагивается пальцем до деревянной ручки ножа, и бодренько так:
– Не мешает?