В который раз бессмысленным уходом,
И жизнь своим неисчислимым кодом
На дату скорбную умножит ложь.
Как в том июле, в опустевших днях,
Вновь станет некому стелить поляны
Для всех влюблённых… Только ветер пьяный
Споёт про «вдоль обрыва» о конях…
Страна, как при тебе: большой дурдом,
Где вместо дела – сплетни о Бермудах,
А «ваня» с «зиной» в вечных пересудах
Помянут и Гоморру, и Содом.
Лишь ты совсем не тот, что раньше был.
Тебя рисуют чистеньким, во фраке,
И о тебе плетут такие враки
Все те, кого ты строчкой хлёсткой бил.
А я скорблю… ты завтра вновь уйдёшь
Несправедливо-праведным уходом.
Но ты своим загадочным штрих-кодом
Поёшь во мне и побеждаешь ложь!
