Фальшивка И Наркоманка. (Рассказ)

«Здравствуй, дорогой читатель...»
Так начинается каждая твоя история.
У тебя что ни день - новая трагедия. И новая повесть.
Я не понимаю твоего «душевного эксгибиционизма»  - ты выворачиваешься наизнанку, корчишься от боли, краснеешь за себя, но всё равно продолжаешь рассказывать своим «читателям» о новых тупиках твоей горькой жизни. И они сочувствуют, кто-то усмехаясь про себя, кто-то вполне искренне, желают тебе «Держись, родная!»... Коментят твои откровения, а ты заливаешься слезами умиления, в сотый раз выстукивая на клавиатуре «спасибо» и получая дежурное «не за что».
Ты улыбаешься на работе, дружишь с коллегами, неплохо зарабатываешь. Ты живёшь в неплохом районе, в довольно богатой квартире, у тебя раз в неделю меняется любовник (стандартно - высокий спортивный блондин с голубыми глазами-озёрами). Когда ты их бросаешь, хладнокровно растаптывая чувства, они рыдают у твоих ног, цепляются за тебя, оставляя вульгарно-яркие царапины на белоснежной коже, и умоляют «не уходи». Ты просто переступаешь через них, ты живёшь - легко.
Ты приходишь домой, заплетаешь свои шикарные волосы в косу, завязывая её простой ниткой, смываешь макияж, становишься похожа на женщину, а не на богиню. Всовываешь изящные ножки в старые тапочки и садишься за компьютер. И так всю ночь напролёт: ты - жалуешься на свою «никчёмную, пустую жизнь, в которой тебя никто не любит», они - твои «дорогие читатели», наперебой дают тебе советы и заверяют что всё скоро пройдёт.
И каждый день в твоём дневнике (котором по счёту?) появляется надпись «я не хочу так жить».
Возможно, ты даже пыталась покончить с собой. Я даже знаю, как именно. Вскрыть себе вены - это же так романтично, да? И безумно красиво! Ты, вся такая бледная и прекрасная, на шёлковых простынях, а из твоих изнасилованных вен распускаются алые цветы.
Ты долго готовилась к этому Знаменательному Дню - улаживала все проблемы, была мила со всеми, прощала своих врагов и старалась не завести новых. Ты одела своё самое лучшее платье - кипельно-белое, повязанное бежевой лентой под грудью. Ты расчесала свои русалочьи волосы, вплела в них сверкающую жемчугом нить. Ты выпила для храбрости. Совсем чуть-чуть. Красиво устроилась на прохладе шёлка, вскинула руку и... и рука дрогнула, и ты отделалась только несколькими неглубокими царапинками, от которых крови-то не было.  И ты сдалась, заявила, что это знак свыше, и напилась в хлам и утром у тебя были покрасневшие глаза и кофта с длинным рукавом.
Ты парадоксальна, невероятна. Ты прекрасна, ты талантлива. Тебе все это говорят. Когда в офисе или в столовой мы сталкиваемся взглядами, я читаю в твоих глазах: спаси меня. И не чувствую ничего, кроме жалости. Мы с тобой не знакомы, мы здороваемся под настроение, мы ни разу не говорили дольше минуты - но я знаю о тебе все. У меня своя жизнь, с реальными проблемами и чужие слёзы меня редко трогают. Тем более такие ненастоящие. Я называю тебя не как иначе чем «фальшивка», завидую твоим нарядам, презираю вымученные улыбки. Ты называешь меня, я знаю, «Наркоманкой» и ненавидишь ту, которая встречает меня после работы. Провожаешь нас взглядом и кривишь свои чувственные губки.
Я не ненавижу тебя, ты просто есть - в какой-то своей, параллельной моей, Вселенной. Но почему-то с недавних пор я ловлю себя на том, что мои сны - только о тебе. Что я курю те же сигареты, что и ты, так же нервно и отрывисто поднося их к губам. Что запах моих духов - в диссонанс твоим. Я так же мило улыбаюсь коллегам и, встретившись с тобой взглядом, не поджимаю губы. И всё чаще засматриваюсь на лезвия на полке в ванной, думая - как же красиво: алое на шёлке кожи...
И приходя с работы, сажусь за компьютер и выбиваю
«здравствуй, дорогой читатель...»
.....и терпеливо жду ответа на свои слёзы.....
«Не сдавайся, родная!»