сквозь окно полуночные лица.
может кажется только это -
что мне третии сутки не спится?
может умер? а может - кома?
все сплелось, как носки шерстяные.
и не ждут меня больше дома.
там, где ждут - постояльцы дрянные.
карандаш-колесо елозит
по бумажному снега настилу.
за окном, как всегда, морозит,
печки скрип придает только силу.
я по снегу пишу романсы
и портреты твои, конечно.
мне снежинки танцуют танцы,
говоря, что зима - навечно.