Как же скучно мне друг, как же скучно мне бес...
Поливают дожди и ветра обдувают
Белый домик у края небес.
В том дому собираются тени историй -
Полуфразой, намеком, желаньем игры.
Здесь герои рассказов мудры априори
Ну а все героини - милы.
Море бьется о камни, и ветер, играя,
Непогодой стучится в окно.
Ты ведь тоже история.
Слушай, родная,
Допивая любимый "Перно"...
история первая
Сегодня как-то муторно в природе.
Грохочет слишком сильно океан.
Ну как тут одеваться по погоде –
Под вечер снег, с утра густой туман?
И рот зевотой постоянно сводит.
И скука,- целый день, без перерыва.
Огонь в камине, тлеют угольки.
А может, утром броситься с обрыва?
Иль удавиться вечером с тоски?
В столице только шваль и дураки…
А впрочем, нет. Мне этого не надо,
Налью себе горячего вина,
И прерванную вспомню серенаду,
И взгляд из притворенного окна,
И звяканье эфеса об ограду.
«Ты сумасшедший… Боже, как я рада»…
И поцелуй в дурманящей тиши...
Два шага вбок, назад, и эскапада.
Чем развлекаться в эдакой глуши?
Молочница сегодня не спешит...
Изгнание – всегда несправедливо.
Опять глядеть в замшелый потолок,
И наблюдать, как дни неторопливо
Переплетают траурный венок.
Да я поэт! Как произнес красиво!
Все. Наплевать. Я поутру – в столицу.
Там буду вновь влюблен, задирист, пьян,
А после можно снова удалиться
И обреченно слушать океан.
Однако вы счастливец, дон Гуан…
история вторая
Я расплескался в лужах сентября
Походкой увядающего гея,-
Он здесь живет на третьем этаже,-
И целый день, от сырости немея,
Перед окном гуляет неглиже.
Я отразился тенью сентября
В зрачках усталой пухленькой кокотки,
Что третий час маячит на углу,
Подтягивая изредка колготки..
Мне кажется, зовут ее Лулу.
Я шелестел листвою сентября
Над головой зеленщика Марселя,
Сидящего у лавки под зонтом,
Над девушкой с пакетом сельдерея,
Над спрятавшимся в ящиках котом.
Я отразился взглядом сентября
В окне своей прокуренной квартиры,-
Холодного и грязного жилья.
Усталые глаза, прищур Сатира,
Познавшего соблазны бытия.
Я отразился небом сентября
Над головой осеннего Парижа,
Но не сумел в нем отыскать тебя.
И потому, царапаясь о крыши,
Спускаюсь вниз дождем, как можно тише,
Расплескиваясь в лужах сентября.
история третья
«Апрель, твоя свирель сипит.
Пора найти мелодию построже.
«Алло? Да, я. Она? Пока что спит.
Будить не буду. Лишь себе дороже».
И отключив на время телефон,
Задернув штору, и усевшись в кресло,
Я сторожил твой беспокойный сон,
Покуда ты для мира не воскресла.
Воскресный день. Упрямые часы
Колотятся секундами в былое.
Я так хотел в твои прорваться сны,
И там остаться навсегда с тобою.
К немного влажным сомкнутым губам
Хотел прижаться легким поцелуем.
Ты слишком часто доверяешь снам,
Не зная, что я здесь тебя ревную
К подушке и к помятой простыне,
К зажатому в коленях одеялу,
Но ты спала, но ты жила во сне,
В котором ты меня не узнавала,
В котором совершала свой обряд,
Свой ряд забавных перевоплощений.
Клонился день дорогой на закат.
В углах сгущались призрачные тени…»
«Ну, как тебе»? Мой друг отводит взгляд
Дрожит листок, дымится сигарета…
«Она погибла ровно год назад
Не понимаю… Не могу об этом…»
___________________________
До дна.
Отражается небо в граненом стакане.
Весна
преломляется солнечным светом на гранях.
Вина -
не признание, а осознание факта.
До дна.
А затем улыбнуться.
Вот так-то.....
