- Милый! – звук хлопнувшей двери вкупе с любимым голосом свидетельствовал о том, что жена вернулась с работы.
«Милый! Да! В этом что-то есть!» - подумал поэт и написал:
«Милый друг!»
- У кого-то я уже это читал, - Семен почесал макушку.
Супруга, пыхтя, стягивала в прихожей сапоги.
- Сем, я сегодня такие туфли видела необычные! Представляешь: каблучок маленький, тут такая перепоночка и пимпочка бриллиантовая. Вот бы мне такие!
- Необычные, - подтвердил Семен
- Знаешь, там, в дальнем магазине… Как там он называется? А, точно! «Мир туфель». Может, мы с тобой сходим?
- Необычные… Дальний магазин… Мир туфель… Мы с тобой… - медленно повторял Семен, смакуя каждое слово, - дальний мир… Точно!
И быстро, словно боясь упустить пойманную за хвост мысль, забарабанил по клавиатуре:
«Мы с тобой необычные люди,
Мы мечтаем о дальних мирах…»
Тем временем, не дождавшись внятного ответа, жена прошла на кухню.
- Вот елки, Сема! Ты бы хоть посуду помыл!
«…Позабыв о немытой посуде,…» - появилась на мониторе строчка.
- И не скучно тебе? Весь день сидишь за ящиком своим, будто других важных дел нет!
«...И о скуке обыденных буден,
Об отложенных важных делах…», - написал Семен.
- Хоть бы какая польза от твоей писанины! Графоман! Больной, ей-богу, больной на всю голову, чистый идиот!
«…За глаза нас зовут «графоманы»,
Снисходительно смотрят нам вслед…»
«Идиот… какую рифму можно придумать к слову «идиот»? И что, собственно, такое «идиот»? Роман... Достоевского…Роман?»
«…А они сочиняют романы…»
- Хоть бы что путное писал, а то, понимаешь, стихи! У Лукоморья, понимаешь, кот ученый!
«…И стихи…»
- Разве есть какая польза от твоей поэзии? В холодильнике – мышь повесилась, в кармане – дырка!
«…Пусть пустые карманы…»
- Говорила мне мама – беспутный ты мужик!
«…Но другого пути у нас нет...»
Костер скандала, не получая дров в виде реплик со стороны супруга, сам собой затих, с кухни потянуло запахом пельменей.
- Ладно, иди ужинать, горе ты мое луковое. Ночь уже на дворе!
«…Поздней ночи чернА оторочка…»
- Хватит бренчать!
«…И под клавиш прерывистый стук…»
- Иду! Еще пару строк!
«…Вдруг рождается новая строчка ...»
Воздействие запаха пельменей было настолько мощным, что Семена, словно пушинку, оторвало от компьютера.
- Сейчас, только точку…
«…Мы с тобой - графоманы. И точка…»
Пельмени стояли на столе. С майонезом, кетчупом, хреном и горчицей. Белые, округлые, прекрасные.
Семен, сделав нечеловеческий рывок, метнулся в комнату и дрожащими в предвкушении обалденно вкусной трапезы руками написал:
«…Как прекрасен наш мир…»
А потом вспомнил жену и добавил:
«…милый друг!»
С чувством выполненного долга он вернулся на кухню, чмокнул супругу в щеку.
- Ты моя муза!
Потом «муза» мыла посуду, а Семен читал ей стихи:
Мы с тобой бестолковые люди,
Мы мечтаем о дальних мирах,
Позабыв о немытой посуде,
И о скуке обыденных буден,
Об отложенных важных делах.
За глаза нас зовут «графоманы»,
Снисходительно смотрят нам вслед.
Мы же пишем ночами романы
И стихи. Пусть пустые карманы…
Выбор сделан. Назад пути нет.
Поздней ночи чернА оторочка,
И под клавиш прерывистый стук
Вдруг рождается новая строчка ...
Мы с тобой - графоманы. И точка.
Как прекрасен наш мир, милый друг
Жюри конкурса оценило стихотворение Семена по достоинству.
