Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 490
Авторов: 0
Гостей: 490
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: La Trapera
А она больше не дышит этими окнами и одинокие ночи больше не чертят радужные дорожки на её бледных щеках. Но она вновь по старой привычке не ложиться спать и, выключив свет, подходит к рабочему столу. И так до утра над её головой рисует иероглиф едкий дым.
И всё по той же старой привычке днём она задёргивает шторы, чтобы солнечный свет не жёг радужку синих штормовых глаз, и включает телевизор, чтобы создать иллюзию не-одиночества. Когда-нибудь она расскажет тебе, как проводит эти дни, забравшись в самый тёмный угол. И про то, что навещает её только ветер, врываясь в по-привычке распахнутое окно.
Всё  в твоей комнате хранит твой отпечаток: и стены, расписанные твоей рукой,  и полки с твоими любимыми книгами, и эти широкие шторы, выбранные специально, чтобы полностью закрывать окно, без щёлок. Это - твой маленький мир, и он помнит тебя  и врятле сможет забыть, даже если ты уйдёшь.
На улице теплеет с каждым прожитым днём, но внутри сердце  и душа давно вымерзли. Жить - по привычке, дышать - по привычке... А больше нет ничего важного. Просто плыть по течению, стараясь обходить берега, уходя поглубже в море.
Где-то между шейных позвонков застыла глухая боль, рассеченная кожа и глаза, покрытые пеплом. Сгорела. Исчезла. В ней больше нет ТЕБЯ. И твоё имя, вырезанное на её запястье, тает под ласковыми прикосновениями холодных пальцев.
Она не сможет простить этих людей, потому что у них тоже нет ТЕБЯ, но они могут жить. Для них время не остановило свой ход, и с каждым вздохом они могут чувствовать свежий воздух. Желания и мечты. Она оставила их невинным детям, которые ещё не знаю, что значит - терять...
И вновь сердце бьётся ровно, без бешенных скачков пульса. По привычке...
Вся жизнь...
По привычке.
© La Trapera, 16.07.2009 в 20:46
Свидетельство о публикации № 16072009204632-00116854
Читателей произведения за все время — 85, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют