Где-то, вдыхая сумрачный дым туманных встреч, тая под ласкающим дождём, считая по ночам кружки кофе, живёт мальчик со взглядом раненной птицы.
Утром солнце ласкается к нему своими пустыми ладонями, заставая его возле компьютерного стола с чёрными тучами под глазами. Там, где протекает параллельная жизнь. Там, где май, с его вечным тонким запахом распустившейся сирени после дождя.
День дарует ему бег от своих теней и бесконечные пустые взгляды в бреши его души. И режущий ладони едкий дым сигарет. Закат застаёт его в темнеющей комнате с кистью в руках. Он рисует на обоях красками заката, растушёвывая свои картины беспредельной нежностью, текущей сквозь его обожженные пальцы. По хрустальным тонким венам бушует солёный поток, а по губам косым дождём ударяет тупая боль.
Немым укором открытые пустые окна, на которых уже давно нет летящей ткани занавесок.
Где-то внутри, глубже, чем душа, ностальгия полосует новые незаживающие шрамы в избитом сердце, а память угодливо воспроизводит её тонкие ледяные запястья с тонкой кожей и запахом водорослей на её русалочьих иссиня-чёрных волосах. Новый шрам и новое воспоминание. Алая, ярко алая кровь на иссеченных шёлковых запястьях, безумное смятение в когда-то холодно-спокойных глазах, лихорадочный блеск и хриплый, умирающий на губах шёпот.
И снова бессонная ночь укрывает его теплом своих ледяных объятий, и чертит чёрные тучи у него под глазами. А наутро горячее солнце вновь поприветствует его своими пустыми ладонями, принося в своём взгляде всё тот же призрачно-далёкий майский запах вымытой дождём сирени. И потом снова день, удлинённые тени и снова очередное творение заката на его обоях и новые шрамы в его сердце, шрамы на внешней стороне. И так было всегда. И так будет всегда. Ведь на синей бархатной карте не отмечен маршрут к его безымянному городу. И сердце моё не указывает мне путь сверкающей нитью. Моё сердце не тянется к нему, потому что в нём тоже вместо крови солёные реки. И мои ладони так же режут осколки несказанных слов. И потому в каждом рассвете мне мерещится его солёный взгляд и в каждом закате - кисть в тонких белых пальцах, раскрашенных в нежность.
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "партитура"  "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 446
Авторов: 0 Гостей: 446
Поиск по порталу
|
Автор: La Trapera
© La Trapera, 16.07.2009 в 20:22
Свидетельство о публикации № 16072009202256-00116834
Читателей произведения за все время — 52, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |