Красоту цветения, пенье перелетных птиц,
И всей природе поэмы посвящали
Множество знакомых издавна нам лиц.
Летом пахаря весь труд,
Художники в картинах передали.
Сейчас же, люди руки в кровь пускай сотрут,
Но ни кто не нарисует их страданий.
Осенью трудов все пережитки,
Сбор лекарственной травы.
Люди впитали и зной, и пот, и пытки
Прожитых в течение лета и весны.
Зимой плоды же пожиная,
Молодые не чтят отцовских рук.
И с возрастом все больше понимают,
То, что не сказали, что годы все идут.
Так и будут дальше поколения
Забывать, что было так давно,
Но только стариков поднять с калений,
Им произведения прошлого, напомнят все равно.