смотришь на меня, обжигаешь, словно плетьми,
тонкими щупальцами взгляда в прорезях маски.
Эти бездушные черные щели –
последнее, что я увижу,
ибо не в силах я оторваться от маски твоей,
не в силах взглянуть в небо
и просто помолиться.
Бога нет.
А когда вольется расплавленный свинец мне в глотку,
я не смогу даже кричать –
кричать будет нечем,
и я уже не почувствую,
как легко поддается плоть моя
нажиму стали,
как ровно и красиво отсечет твой меч
мои ступни и кисти.
Я знаю, почему ты не разжимаешь объятий
Этого удушающего взгляда.
Ты боишься.
Потому что Бога нет,
и через сотни лет мы поменяемся ролями,
и ты вот так же будешь лежать,
нагой, распятый, обессилевший, грязный,
и не сможешь ни о чем молить.
Круг замыкается сегодня.
«Нет, эта истина не стоит моей жизни,
Но жизнь моя стоит этой истины»
Страх соленым потом режет глаза.
14 августа 2006