Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 490
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 489
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Из тени
…Безболезненно. По петле из дорог. Неизвестно какой раз маршрут, Дом-труд. И едут в автобусах ангелы с лицами усталыми, с крыльями спрятанными под куртками, в тени. Прячутся среди таких же как они. С лицами небритыми, спинами сутулыми, тихими улыбками греющие спины проходящих мимо. Незаметные, не всегда светлые, с глазами уставшими за тёмными очками. Те которые рядом с нами. Те которые по пути. Опять попутчики мать ети. А они наверное устают не меньше нашего. Тоже пашут. И тихонько придерживают этот мир. Что бы не упал. Что бы я спал. Что бы ты спал. И кто их разберёт, кто тут ангел, а кто урод? Кто тут в наказание, а кто в награду. Кому ещё немного дыхания. А кому немного ада. Хотя ад у каждого свой. Заботливо отстроенный. Из действий скроенный. Отражающийся в утренних кошмарах. В пепельнице переполненной окурками, во взгляде на часы в три часа утра, глаза с синяках, в похмелье до тряски в руках, в аборте на поздних сроках, в дырявых венах, в обоссанных стенах, в семейных ссорах, в засранных газонах. И рай который там же, в соседнем измерении. Который в хороших сигаретах, в разбросанных игрушках, в мягких подушках, в сексе когда захочется, в пиве которое не кончится, в гавкающих во дворе собаках, в компьютерных драках, в том, что рядом втыкают в телек, в том, что на работе дадут денег. В кошках дерущих обои.  Бывает и такой рай. В котором совсем не всё в изобилии. Но это от собственной нестабильности, дебильности. Кувыркает из рая в ад, по сто раз в день. Вокруг то ангелы, то тени. С одними и теми же лицами. Часто усталыми. Те которые держат этот мир. Что бы мир не смог разбиться. Что бы он не упал. Чтобы я спал. Что бы ты спал…
© Из тени, 28.06.2009 в 11:27
Свидетельство о публикации № 28062009112712-00114360
Читателей произведения за все время — 73, полученных рецензий — 1.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

© Verochka
© Verochka, 26.07.2009 в 01:21
thanks            

Это произведение рекомендуют