Впиваются нитки, а с ними иголки.
Над книжною полкой расставлены точки,
И воют под ёлкой тряпичные волки.
У глиняных трещин особые звуки,
Так мёртвые вещи от холода пляшут.
Предсказаны наши любовь и разлука
На синем бамбуке, в осколках стекляшек.
От холода тихо слезятся морщинки.
Звезда перестанет катиться над лесом.
У вечного кресла последние инки
Раздавят картинки под каменным прессом.
И ангелы бьются за право быть первым
Над тоненьким блюдцем холодного чая.
И я не встречаю ни правды, ни веры.
Тоскую безмерно - и просто скучаю...
