И не жалейте бутафорской краски.
О, как правдиво я сыграю смерть,
Повторно воскресая без опаски.
Пусть режиссер сорвёт своё пенсне,
И зритель бьёт восторженно ладони.
Ведь столько раз я умирал во сне,
На бис, для сценаристки в капюшоне
Вот и она, в тень бархатных портьер,
Укрывшись, за плечом моим маячит
Безмолвный посетитель всех премьер
Бесстрастная, как вестник неудачи
Однажды будет час, случится миг,
Я роль свою сыграю без суфлёра.
И благо, коль дряхлеющий старик,
С повадкой благородного актёра.
А может завтра скажет мне …пора,
И я свои слова, забыв из текста,
Вдруг осознав что это не игра,
И капюшон скрывает не кокетство.
А равнодушно-вежливый оскал:
«Всё голубок, финал и карты биты
Довольно ты по свету поскакал
Я заждалась , врата уже открыты»
Я вновь смогу однажды умереть,
И что-нибудь сказать.....подайте фразу!
Ведь я умею, мне ли не уметь
Хотя всерьёз не умирал ни разу
