воздух чист и остёр. Прежде
я бродил по дороге бренной,
стал теперь осторожней - реже.
Канцелярским ножом режу
целлюлярную безмятежность.
Пустотелым жгутом вены -
упоителен сплин грешный.
Я печаль утоплю нежно
и в безумье своем, брежу:
по размеру венец терний,
за спиной слышен врат скрежет...
И заплачет март безутешный,
(заплатив по счетам поспешно):
слишком резок изгиб тени,
слишком много цветов. Свежих.
Опадет аромат вешний,
самых пряных садов - вишни.
Стану строже и тверже стержнем,
поклонюсь до земли, Вышним.
И хотел бы я быть тем же,
да невмочь мне уже, прежним...
2009г.