Дырявит волны, растворяясь в них.
И небеса за ночь не просыхают,
И светят мокрые, колючие огни.
А тучи низкие, косматые, сырые
Касаются измученной волны.
Их ветра ураганного порывы
Швыряют, не жалея седины.
Шесть сотен миль дожди без перепада:
Экватор - не Кавказ, и не Сибирь.
А мы дождю и рады, и не рады:
Воды хватает в глубину и вширь.
1973 год.