Ощетинилось Время неделею,
Смотрит в лоб из ствола понедельником,
Палец медленно сполз на курок –
Жмусь к стене…
Может кто-нибудь после расплачется –
В списках общества больше не значусь я:
Мой удел - пыль обочин дорог,
Вне!
Вне законов, вне жизни, вне Господа,
Вне Тебя, вне всего – (и не просто так!)
Только Время со мной, но оно
Вне земли.
Смотрит в душу тоской календарною,
Нерв натянут струною гитарною,
Закрываю глаза – там темно…
Пли!
То ли выстрел иль смех одиночества:
Только чем-то мозги разворочало.
Сознаю, что пока ещё жив,
Но убьёт!..
Передёрнут затвор ожидания.
Грянул выстрел… и вторник сознание
Продырявил дробинами лжи –
Жжёт!
Вытекает из ран моих лирика,
Словно кровь на бумагу, чуть синюю
От обилия клеток в строке –
Не держу.
Вытекает, но не запекается.
Время молча стоит, улыбается
И сжимает неделю в руке –
Жду…
Что ж ты лезешь под кожу насмешками?
Добивай, ну чего же ты мешкаешь?!
Ведь среда засиделась в стволе!
Не томи!
А в ответ ледяное молчание –
Одиночество вместе с Отчаяньем,
Свесив ноги, сидят на столе…
Пли!
Жду с надеждой прихода забвения.
Третий выстрел картечью мгновений и
Солью слёз и чужих и своих –
Прямо в грудь!
Не вздохнуть… Не вздохнуть и не выдохнуть.
Мне б нырнуть в темноту и не вынырнуть…
Время над головой как мясник –
Жуть!
Точит нож четверга обещанием
Тем, что ты не сдержала (случайно ли?)…
Утомлённый предчувствием, жду,
Как в бреду…
В мою память врезается лезвие
И скользит по живому да трезвому,
Как конёк на искусственном льду.
Жду.
Время делает мне операцию,
Вырезая в душе аппликации.
Из обрывков коротеньких встреч.
И ещё
Успевает срезать нагноения.
От любви, удаляет сомнения,
Отправляя их в рот, словно в печь –
Жжет!
Я очнулся пощёчиной пятницы.
Бьет наотмашь, но некуда пятиться.
Почему до сих пор я дышу?
Я живой?!
Только время плеснуло с презрением
Мне в лицо кислотою прозрения:
Не сижу, не стою, не лежу –
Боль…
Смерть втекла в моё горло из горлышка,
Из бутылки субботы до донышка.
Я испил ее, тихо упав
В никуда:
В тишину, в пустоту неизвестности,
Уходя от озлобленной трезвости.
(Может в этом я был и неправ…)
Да.
Я воскрес в воскресенье с похмелия,
Чтоб начать умирать понедельником.
Тихонов. А. С
28 ноября 2004 г.