Хотелось бы, конечно, чтоб красиво:
Прижать к груди горячий пистолет,
Взмахнуть чернявой непокорной гривой
(своих волос...) -Ну что же вы, корнет?
Ваш выстрел...Не хотите ли черешни?
Мальчишка! Кто ж так целит, вашу мать?!
И ягодку, за ягодкой неспешно
Зубами крепкими...И косточкой плевать...
И знать, что через годы после смерти
Мне эпитафией на крышке гробовой:
Мол тут погиб поэт-невольник чести
Поникнул, дескать, гордой головой...
Как в древнем Риме для имагинЕса:
Цилиндр, бакенбарды и парик...
Ведь я же тоже, чёрт возьми, повеса!
И головой я всё-таки поник!
Однако же, корнет- юнец нахальный,
Счас выстрелит! Мой смертный час настал!
Жаль что не спросит некто гениальный:
На что он, сука, руку поднимал?