Однажды к нему завалила компания растерзанных и помятых бандосов. Русских по-национальности.
Они все были раненными и потребовали, чтобы мой приятель оказал им медицинскую помощь. По неким совершенно понятным причинам им не хотелось заявляться в госпиталь.
Мой приятель возопил:
- Я - массажист, а не доктор!
Ему погрозили стволом:
- Бинтуй, давай!
На их - и его! - счастье, раны оказались не тяжелыми. Пули доставать не пришлось. Продезинфецировал царапины, забинтовал. Остался еще один бандос, которого товарищи приволокли на себе. Он лежал на спине и тяжко стонал.
- У него, кажется, смещены позвонки.... - предположил главный. - Давай, вправляй!
Мой приятель взмолился:
- Братцы! Я же простой массажист! Я не мануальный терапевт....
Ему опять пригрозили волыной, и он принялся за работу.... Кое-какое теоретическое представление о мануальной терапии у него было. Анатомию, строение позвоночника он худо-бедно знал. И совершил подвиг: позвонок встал на место!
Но, вот, как он мне рассказал про свои переживания в тот момент:
- Щупаю его позвонки, а сам думаю: "Ну, все! Одно неверное движение.... И он инвалид, а я - пидорас!"