Перешагни через себя (Лирика)

Потягивая ароматный дым, иногда причмокивая от удовольствия, он сидел в кресле и пытался писать. Мысли кружились бешеной каруселью в его голове. Даже старый добрый коньяк, почему-то не грел этим вечером.
Что же произошло? Что выбило из колеи? Обычно его сердце было крепким как сталь и неприступным как горная твердь, но видимо не в этот раз.
- Нет, нужно отвлечься от мыслей. Не думать. Найти спасение в работе,- уже отчаявшись, размышлял он.
Но проклятые мысли не хотели уходить, а  напротив, они прибывали подобно морским волнам во время прилива. Когда-то давно он познакомился с одной девушкой и что, то екнуло в груди. Он не знал себе места. Он мог часами стоять под ее окнами, наслаждаясь видом ее оконных штор.
Она даже не подозревала. Честно говоря, знать ей об этом лучше не стоило.  Но старый друг, лучше двух.  И что поделать, если ему повезло немного больше. С тех пор он закрыл свое сердце. Стало лучше, намного лучше. Тем более накопилось много работы. Не было времени. Не было желания. Не было чувств. Ничего не было.
Мужчина сидевший в кресле был романтик от мозга до костей. Закоренелый фантазер и выдумщик. Детство для него еще не прошло, говорили про таких людей как он. Ему было все равно.
Он писал стихи. Стихи были плохие. Он писал прозу. Проза еще хуже.
Тогда он стал писать картины. Война цветов захватывала все площадь полотна и частично штаны и футболку художника, такому полету мысли могли позавидовать великие мэтры живописи, плавные переходы, изящество теней и …  вообщем картины были тоже плохие. Он не унывал. Он все время был в движении, оттачивал мастерство пера. Вот в один прекрасный день к нему пришло озарение, и на свет появилась его первая рукопись. Она разошлась большим тиражом, принося славу и почет своему автору.
Звездная болезнь. Забыл всех и вся. А из под пера рождались все новые и новые творения. Тиражи расходились сумасшедшими цифрами. И тут мода сделала новый виток. Его жанр оказался не удел. Популярность исчезла, обожание пропало, долги остались.
Теперь он пытался свести концы с концами и писал для всех. Писал все что угодно. Делать было нечего.
Однажды возвращаясь из типографии, он столкнулся с молодой парочкой, причем она его сразу узнала, а он узнал его. Это был шок.
Натянутая улыбка  прилипла на лицо, растягиваясь жевательной резинкой. Поболтали, постояли, потупились и разошлись, как в море корабли. Казалось все. Но не тут то было. Воспоминания нахлынули и закружили в первобытном хороводе. И вот до сих пор он борется. Он пытается. И у него ничего не получается.
Внезапно вскакивает с кресла, хватает бутылку “старого доброго” срывает пальто с вешалки и растворяется в ночной тьме города.
Полночь. Звонок в дверь.