Но никто не подарит другую,
В старом парке гуляем мы с ней,
И о прошлом совсем не тоскуем.
Этот миф, он не соткан из слов,
Он пронизан мечтами о лете.
Запах трав в нем – основа основ,
Шум грозы в нем едва лишь заметен.
А любовь – это вовсе не мы
Как бы этого нам ни хотелось,
А любовь – это в осени миг,
И антоновки бледная спелость.
Холода убаюкают боль,
Зажигая поленья в камине,
И настанет уют и покой,
А тревоги исчезнут в помине,
Я так ждал этой ранней весны,
О которой ты тоже мечтала,
Нас венчали те добрые сны,
Где любовь – это только начало!