В прошлом ломая ноги, чертыхаюсь, крою матом старух неподъёмных.
Имя им - ошибки прожитых лет, что забыть вряд ли сможешь.
И вот уж сед, в голове лишь бред, но они тебя мучают, гложат...
Ложишься спать не важно с кем. Просыпаешься в поту. Один. Всегда.
В сердце печать нерешённых проблем - зря говорил ты, что всё ерунда.
И вот в пьяном дурмане, словно в тумане, с ними один на один.
Кровоточишь словами, как тот подранок, красным по снегу седин...