стремящийся попасть в шедевры луж,
срывающий губительную нужность,
в просроченное покаянье душ…
Твой теплый, теплый дождь в мои ладони.
С югов на гордый северный оскал.
Такую тяжесть каплями уронит,
на, без того, ослабленный финал.
Твой странный дождь,
влюбленный в жизнь настолько,
насколько жизнь в него не влюблена…
Смотри… и, вроде, пропасть не видна,
и, вроде, я по-прежнему, одна,
но силы, забирающая бойко,
на тысячу часов она… она…
Твой дождь –
дневник зачитанный построчно
Издалека, наощупь…
дикий смысл…
Но опрокинутость моя
таранит мысль,
Что я вдыхаю чью-то,
внеурочно…
пунцовым облаком
летающую жизнь.
Я не кричу,…
ты просто очень слышишь
меня, как эхо близлежащих стен…
Твой дождь прощает сомкнутость колен,
и смелость рук, которыми ты пишешь
не для меня…
но о себе навзрыд…
Легко шуршит корабликом бумажным.
Я каждый миг прочитываю дважды.
Раз, два -
слагает дым и монолит…
Курю… курю… а бездна не болит…
И страх, нарочно,
кажется сильнее,
настойчивей, чем есть на самом деле,
прожорливее затяжных обид.
Твой дождь скользит дыханием по шее,
чертовски соблазняет стон дождя,
смотри... я откликаюсь,
но не верю,
что этот дождь касается меня.
